jueves, 15 de diciembre de 2011

Lágrimas

Maldigo el dia proscrito,
en el que sin cesar,
brotaron en mis las amargas
duras aguas marchitas de mal.

Maldito dia que en huella,
dejaron tristeza en mi afán,
de tener una conciencia
serena y firme como un pedestal.

Estúpido ahora me siento! En ese día regar,
con mis lágrimas asuntos que no debería tratar.
Y ahora, coincidencias, a mi me demostrarán
que era mejor el reírme, que no el tanto llorar.

Así que jugaste sucio, engañaste a los presentes,
marcaste un tímido augurio, quedasen tan sonrientes.
Miráseme yo mi alma, al encontrarte tan solo,
mentiras, y nunca verdades, demostrarme sin decoro.

Que gran honor el tuyo, maldita seas por siempre,
le digo a aquel que ya sabe, no lo dice, no lo siente.
No hay lágrimas en sus ojos, secaran un dia todas,
de extraños sucesos diurnos, a muy distantes horas.

Ahora veo mi error. Y que desafortunado hago,
escribiendo poesía, para aquellos que en su día, rieron y la apoyaron.
Y ya no me siento mal. Jugaste una buen apartida, pero habrás de recordar,
que el buen jugador de poker, cartas no apuesta al azar.

Si juega, en mano descubre, total la felicidad.
Pero nunca verás que arriesgue, con dos o tres cartas de más.
Si sale la reina de picas, poker seguro tendrás.
Si sale el joker restante, en las llamas arderás.
Y toda la fortuna, que en mal quiesieras sacar,
se ahogará en el barro, y no lo podrás ocultar.

Comprendo tu mundo, elegida.
Comprendo tus lloros, amor. 
Cupido lanza sus flechas, y todas, muy derechas,
impactan en el corazón.
La vida dolor nos infunde, y nosotros ansiamos placer,
pero a veces, consecuencias, nos matan y dejan de suceder.

Espero no llegue ese día. Por suerte soy hombre de leyes,
y violarlas no puedo, aunque, siendo consuelo, conocimiento de reyes,
tengo de todo un reino: sus campos, arados quedan, mejor que todos den fruto,
que nos alimenten por días, hasta que quedemos difuntos.

Perdonar se perdona, pero ya nunca se olvida.
Lágrimas que un dia cayeron, nunca más caerán, nunca más...

...al menos, aún no, todavía. 

Y esa rosa marchita

Este fragmento de rosas, a alguien va dedicado,
nadie sabrá quien es. O quizás si, y estaré equivocado.
Causará malos augurios, con seguridad a mi persona, pero
espero que mi maldad, sea bondad, aqui, escrita en prosa.

Ahora empieza la historia. que puede ser muy real,
que esté pasando ahora mismo, es posible, quién sabe, quizás...
¿pero es un juego macabro, o una buena moraleja?
Escuchad mientras leéis, no esta muerta.. solo un poco vieja.

Y aunque lo anterior sea rima, absolutamente mal hecha,
significa que la memoria del todo no está maltrecha.

Bien, todo empezó hace poco. Andaba curioseando, en viejos libros de estantería,
cuando ví algo brillante, entre ellos, que salía.
Una rosa muy bella, de color rojo infinita, con un tallo muy verde, muy verde, y cargado de espinas.

Quedé prendado de ella, que belleza, que valía.
Pero curiosamente en mis manos, la rosa envejecía.
Su tallo se hacía negro, sus pétalos caían,
y así que pensé una cosa, guardarla, conservarla, que así un bien hacia.

De cristal cubrí sus ojos, guardados en caja tenían, 
puse agua, no demasiada, para que alimentara su vida.
En una caja sin aire, para quedar protegida,
y que nada la dañase, para contemplarla viva.

Encontré en dos baúles, dos muñecas descosidas.
La una de un caballero andante, lo otra, de una princesa bellísima.
La del caballero destrozada, por los tiempos que tenía,
La de la princesa sólo un descosido había.

Al lado de la caja, de la rosa tenida, dejé cada muñeca, a su diestra y siniestra unidas,
como guardianes protectores de la caja de valía.

Y las conservé por años, hasta que un buen día...
Mis nietos jugaron con ellas, pobres, y allí morirían.
El muñeco andante roto, quemado por varias partes,
la princesa por la mitad quebrada, sin hilos ni hebras de antes.
Y la caja de la rosa, rota y con ésta fuera, muriendo la rosa con el tiempo,
la rosa que un día fué bella.

Custodio, amigo del tiempo, espero que comprendas mi hostoria.
Lo mejor y lo peor se conserva, aún habiendo guerras y glorias.
Pero si hay algo cuidado, y ese algo no se riega,
se pudre, y se envenena, hasta que alguien lo siega.

A tí rosa espinada, cuidarte es necesario,
si aire entra en la caja, te mueres
si no hay agua, marchitas,
si no hay luz envenenas,
si no hay cuidados, axhalas, tu último aliento levitas.

A ti caballero andante, dolor te ha hecho la vida,
eres la viva prueba, del paso del tiempo en dolor,
pero por proteger a tu amor,
envenenarías tu alma.
Eres sin duda el custodio, mejor custodio de la caja,

A ti princesilla de cuento, te atan cabellos dorados,
mis nietos los han esparcido, ya quedarán olvidados.
No te preocupes tanto, eres de la realeza,
te sustituirán muy pronto, sin prisas, pero sin pereza.

Hablar que hablar que se habla,
sentir que siente vivo,
de historias que llenan el alma,
hasta aquí hoy quedase escrito.

Espero que hayáis comprendido,
o no entendáis nada de nada,
mejor sea así lo segundo, 
pues si lo primero fecundo,
mi vida quizás, no, quizás no, será defraudada.

Finale

Hoy es el dia trágico.
Dia de lamentar, de perder, de caer,
de no poder levantar.

Hoy ya me he dado cuenta, de que nada puedo intentar,
que por mucho que lo rescate, por mucho... lo vuelven a atrapar.

Y bien que fué todo un sueño. La rosa lo habla claro,
espinas tiene en su tallo, y rojos son sus anhelos.
Aquel que erguido anda, sujeta, rosa de los cuatro vientos.
Calma en su mirada fluye, alma de línea blanca y fuego.

Sus vestiduras son claras, ahora caigo en la cuenta.
Oscuridad tu no hallas, no la hay, nadie la inventa.
Es de color claro y calla, independiente, lo vive, y que nadie más lo sienta.
Sus adentros son suyos, y sólo los elegidos, los verán con luz muy cierta.

Aquel que dios lo era, bajó de las alturas, coronó la tierra humana, 
y de forma muy serena, demostró que dios no era. Toda invención pereciera.

Al que me escucha, al que me lee, implorando perdon no quisiera.
Pero ya nada más puedo hacer, más de sombras oscuras llena mi alma queda.

Os rindo este homenaje, porque no hay otro más grande.
Con versos de poesía, escritos con todo el arte.
Ojalá, lector o lectora, sepáis apreciarlo si cabe.

Yo seguiré escribiendo. De eso, no dudéis.
Y creando palabras vacias, hasta que alguien las aprecie.
Ojalá nunca, pero quizás siempre. 

Renacimiento

Renacimiento. Vover a nacer.
Volver al origen, a lo que fue, a lo que es.

Bajo la sombra del tiempo busco tu halo.
¿Quien eres? ¿Que es?
El entendimiento no es la clave, esta vez no lo es.
La verdad se halla escrita, es todo y nada, cambio y perfección, al revés.

Verdadero, como las raíces que brotan en mi espalda.
Oscuro como mi sombrío parecer. Ténue, seguro, brillante.
Pero no decide, no juzga, sólo... sólo observa.

Mis ojos sólo son reflejo de mi alma. No hay que ver más allá.
Ante mis manos, el devenido fluir del tiempo, deslizándose cual hilo de coser.
Ante mi cuerpo, el dios oscuro del cambio, o del eterno mantener.
Ante mi alma, sólo oscuridad. Aunque, no sola, más con exergórica luz.

Pensamientos que se suscitan en el aire. No hay más, no hay nada que explicar.

Mirad... mirad... y entenderéis.

Impresionismo

De alta y pura nobleza,
carruaje muy selecto, y furia caballeriza,
se conoce al caballero.


De día, noble burgués, de educación refinada,
de noche, animal alado, de cuerpo y alma espinada,
y negras brillantes alas.

¿Quién le conoce muy bien?

Nadie sabe, nadie nada.
No le conocen exacto, sólo inventan y hablan;
No lo conocen seguro, más no por vestir oscuro,
anda llena de oscuridad su alma.


Su mirada es muy clara. No espera, no vaga.
Directa te llega al alma. Como paloma blanca.
Sale de noche de caza, hay que buscar alimento.
Detrás de la noble figura, de tela oscura y tormento,
luce caballeroso amigo, confianza ciega, amistad, atento.

Todos lo llaman raro, nadie lo ve correcto.

Así lo ven todos, yo lo veo como un cuervo.

sábado, 26 de noviembre de 2011

Encuentro

- Pasó mucho tiempo, más del necesario... Quizás, nunca debimos dejar pasar tanto...
- Es verdad.¿ Pero que importa? El tiempo es curvo, y tenemos la habilidad de manejarlo a placer. Mientras esto exista, no nos importa en absoluto. Dejémoslo pasar...
- Esto que tenemos será eterno... ha de serlo. Por mí y por tí. Por nuestro proyecto en común. Por siempre.
-  Para siempre.

Dichosos los que encontraron a su propia felicidad. Y que supieron mantenerla.
Dichosos los que poseen lazos eternos. Lazos de unión infinita.
El momento ha llegado. Y mi tiempo... termina.

Mi función está terminando por fín.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Renacimiento del alma

Renacimiento. Vover a nacer.
Volver al origen, a lo que fue, a lo que es.

Bajo la sombre del tiempo busco tu halo.
¿Quien eres? ¿Que es?
El entendimiento no es la clave, esta vez no lo es.
La verdad se halla escrita, es todo y nada, cambio y perfección, al revés.

Verdadero, como las raíces que brotan en mi espalda.
Oscuro como mi sombrío parecer. Ténue, seguro, brillante.
Pero no decide, no juzga, sólo... sólo observa.

Mis ojos sólo son reflejo de mi alma. No hay que ver más allá.
Ante mis manos, el devenido fluir del tiempo, deslizándose cual hilo de coser.
Ante mi cuerpo, el dios oscuro del cambio, o del eterno mantener.
Ante mi alma, sólo oscuridad. Aunque, no sola, más con exergórica luz.

Pensamientos que se suscitan en el aire. No hay más, no hay nada que explicar.

Mirad... mirad... y entenderéis.

martes, 8 de noviembre de 2011

Yo soy aquel que vuela en tus sueños

Oda al envejecido campo, lugar de los recuerdos,
del pasado, del olvido, de lo que fuimos, de lo que seremos...
Oda a la grandeza de la nada. Nada que explicar, nada que decir, solo...
observar, entender, sentir... de las horas muertas viéndolas pasar. 

Ante vos camino erguido, aventurando nuevas metas, 
y en el oscuro camino, la niebla ciega las manzanas de los arboles madurar,
y el destino, oh amargo destino, de las horas muertas viéndolas pasar.

El campo se halla triste. La oscuridad me envuelve, y me siento...vacio.
Soy una alma errante. Todo lo sé, más nada hay que temer. 
Mi mirada en un arbol se posa, con oscuros ojos negros, de las horas muertas viéndolas pasar.

No hay lugar en el mundo, que me recuerde a este paraje. Pero, es donde mejor estoy. Donde mejor me siento.
Quizás será que por fin me he dado cuenta de lo afortunado que soy. Quizás, si o solo quizás, ya no necesito volver..
Ya no es necesario volver el espíritu al pasado... de las horas muertas viéndolas pasar.

Bien... Sólo soy un elegido más. Yo soy aquel que vuela en tus sueños...
Y este es, el lugar, al que siempre podré regresar.

Y admirar lo que fuimos... de las horas muertas viéndolas pasar. 

lunes, 24 de octubre de 2011

A los que fueron y son


Grandeza del lazo eterno

Sucedió por mal agüero, en aquel dia remoto,
discusión de perros fieros, acabáran bien mordidos.
Esperando un buen momento.

En aquel dia lluvioso, el lazo de eterna miel,
sucumbió al error terreno, y la razón y el sentimiento,
se mezclaron cual caótico cambio; mala hierba, onda hiel, herida abierta al tiempo.

No hay nada que pensar, en asuntos del alma. El amor no nace un dia,
se profesa con el tiempo, se narran sus historias, cual corcel y caballero, cual guerrero y su dragón, cual corona y su señor, cual forjada arma y herrero.

Las almas, hoy se separan, más no hay otra explicación. Nadie lo sabe seguro, más solo el buen futuro, hablará de esperanza o traición.

Espero no sea eterno, pues quien erra en el sentimiento, ha de saber que no erra solo por uno, no sólo, errar es humano, pero no es divino, seguro.

Y ahora, une tus manos. No actues, piensa, que hicimos, que fue lo que confundimos, pues como seres humanos, creemos todo poder, pero no somos más que pobres huérfanos, necios, en el proceder.

Benditos sean los versos, y la palabra escrita. Y más benditos los sueños, que el amor arranca, que el odio quita.

Grandeza del lazo eterno.

martes, 21 de junio de 2011

Poesía Melancólica

Esperando....

Esperando, ante el puente, un bello río veo pasar.
Tranquilamente, pero con seguridad, sus bellas aguas quisiera mojar.
Tarde es nunca, yo no espero, mi vida lenta, devenir certero.
Como fluir de aguas y peces, sincero, aquí tendre que esperar.
El brio del agua, espeso, claro, me recuerda al caminar,
senderos verdes, árboles frutales, naturaleza viva al empezar.
La erosión del tiempo, tardío, terreno, todo lo ha de perecer.
Pero yo aquí espero, esperando... veo, craso, justo atardecer.
El agua canta, canciones habla, de honor, de vida...
los peces saltan, miran, observan, no cabe duda.
No cantarán más canciones... no lo harán, más nadie escucha....
Son corazones olvidar¡, desdicha, cruz, injusta.
Hoy, un día más, el rio vengo a observar.
Sus aguas verdes contemplo al caminar.
El río negro, pronto se va a secar.
Y lo terreno, el amor, el odio, lo nuestro, puro, roto, habrá de madurar.

4 Pétalos.

Cuatro pétalos de rosa, sabiendo que ya no estás.
Cuatro, y respiro, cuatro, saber que jamás volverás.
En el lecho todo es carne, más la rosa no lo muestra,
los pinchos aluden cortes profundos y delirantes,
¿ que será, ángel divino, de las letras cortantes del delirio?
Nadie sabe, nadie, tu y yo, enfrascado destino.
Ya no estás, ya no estás, ya nada queda.
La rosa de color aúreo se marchitó... ilusa, tonta y serena.
Aquel dia tras la tormenta, la calma tomó buen camino,
De fuego y hielo, de astuto hedor final corrompido.
Nunca más habrá lugar, momento, final, enternecido.
No habrán lágrimas que puedan llenar tu lugar, ángel caído.
Cuatro pétalos de rosa, sabiendo que ya no estás.
Cuatro, y respiro, cuatro, saber que jamás volverás.

Poesía de otras vidas

 Sueño

Hoy he soñado, que en mi mundo, oscuro en blanco y negro, volvía a haber color.

Hoy he soñado, de nuevo, en aves, peces, personas... en seres vivos con corazón.
Y de nuevo, enfrascado en mí, no entiendo la razón....
Así que, ¿dejando volar la imaginación? Ya no eres un niño, la inocencia ya pasó.
Has hecho cosas grandes, tienes alma, brio, luz, oscuridad, corazón.
Llorar ya no puedes, cantar la amarga canción.
Cambiar ya no puedes, aquelló que fue jamás sucedió.
Y ahora, que quieres, quien eres, la imaginación.
Al menos, ella no muere, se queda, locura sin entendimiento.

Finale.

- ¿ A qué has estado jugando, tu, si TÚ, de nuevo?
- Ya lo ves. Sólo intentaba volverle a ver.
- ¿ A ÉL? Y para eso has abierto tus alas... otra vez...
- Así es. Es que, ¿ Hay algo malo en ello?
- Nada malo, pero es una pérdida de tiempo, ya no va a volver.
- ¿ Por qué?
- Porque ya no existe. Tu sueño se ha roto, es hora del llanto, de la pérdida llorar. De los sueños truncar, de las esperanzas morder. Ya nada queda.
Al menos, deseamos alcnazar lo inalcanzable, aunque nos cueste. Pero a las palabras... se las lleva el viento.

 El amor es efímero...

- ¿Sabes? Me gustaría congelar este instante por y para siempre.
- ¿Así lo deseas? Pues que así sea. Congelemos este momento para la eternidad, solos, tu y yo, y el infinito.
- ¿ El infinito ? ¿ No nos bastamos ambos, para que el tiempo tenga que acompañarnos?
- Que nos tengamos siempre el uno al otro, ya rompe la virtud humana. Seremos siempre uno.Vuela! Vuela! Levanta tus alas blancas! Álzate.... y vive...

La espera...

Aún sigues ahí sentado... ya veo... me pregunto... a quién esperas...
- A mi mismo. A mi mismo me espero.
- Tonterías... a tí te esperas, aquí, en medio de la nada... ¿Pero qué incongruencia es esta?
- LLevo mucho tiempo esperando. Y ahora, se ha ido... ya no está....
- Tú lo provocaste. Tú lo hiciste. Ahora, pagarás por ello...Porque hay trenes, aviones, barcos----
Porque hay momentos perfectos que sólo ocurren una vez en toda la existencia..

lunes, 25 de abril de 2011

Y es que la miel no está hecha.... para la boca del asno.

Vitae

Vida, mi vida eres tú, como ángel de buena esperanza...
Vida, honor de vivir, al escudo, honor y templanza.

Arduo el camino se hace, vivo, y al atardecer,
tu alma y la mía se unen, no es extraño, más no puede ser.
Quien dijo que amar es sabio, y bueno, lo dijo bien,
más el amor envenena, y yo, en buen dia, con ponzoña, así ha sido y contigo, amor, habré de perecer.

Odio y amor cabalgan, pasión en cruce de armas,
Loto del alma viva, de tus labios, callada...
Envelesas mi alma, cruz, amigo, una mirada,
Y no hay silencio profundo, cuando dos unidos, se alcanzan.

Quien sería buen herrero, y forjase una espada y un temple,
honrase como caballero, tu alma, tu rosa, tu flor,
Y bendijese al amor, la carne, el olor, mi mundo,
LLeno de vida y calor, y doblegarse no puede.

Tus manos son la canción, que acaricio en el arpa,
Tus ojos, el corazón, de las lágrimas amargas.
Tu expresión mi visión, al mundo que yo más deseo, y que
con todo corazón, en viva voz yo mantengo.

Querer es poco y muy justo, pero huír jamás no podría,
Dejare atrás tus canciones, y ya jamás no oiría,
de tus labios palabras que no llenarán los libros, jamás perdonarme podría,
huír, y no huir de tu abismo.

Anclar el barco en tu carne, jamás fue dolor para ambos,
pero eso, eso sólo tu lo sabes, nadie más, nadie lo conoce,
las noches no son eternas, pero son misteriosas,
a tu lado en la guerra, honor, la paz, el deseo, la gloria.

Y quien no fuera trovador, miseria y envidia tendría,
Y con sus gloriosas fauces, traidor, tropel, cantaría.
Pero este lazo, es eterno, nada y nadie rompería,
Lo que Dios ha unido, nadie jamas separaría.

Vida, mi vida eres tú, como ángel de buena esperanza...
Vida, honor de vivir, al escudo, honor y templanza.

Y nada más que decir, palabras se las lleva el viento,
Y, los vientos aquí son sabios, no escriben, alcanzan, lo nuestro.


Y es que la miel no esta hecha... para la boca del asno.

Veritas Odium Parit.

Buenas noches. Mi nombre es Desconocido. No importa nada mi nombre, al fin y al cabo, alguien me lo puso una vez, hará unos años. ¿Y qué dice un nombre? Absolutamente nada, no dice nada de nada. Sólo son un conjunto de letras, consonantes y vocales, que pretenden que cuando yo lo oiga, responda y otros sepan que estoy aquí.

Supongo que os preguntaréis porque escribo esta carta. E incluso yo mismo, me pregunto las razones... pero no encuentro respuesta. Adoro escribir.

Lo adoro.  Quizás es mi único vehículo de escape. De escape o de huida. De huída de mi mismo. ¿Por qué? Porque dicen que lo tengo todo, y yo no me lo creo. Sé que me falta algo, y, por mucho que lo busco, parece que no me llega. ¿Qué debe ser, que últimamente, parezco que estoy viviendo sólo por vivir?. Extraño. Cada vez más.

Le doy vueltas a lo que soy, a lo que he sido, y en lo que me estoy convirtiendo. Sólo quiero estar solo. Cada día mas solo. Sin nadie. Todo me produce molestia. Todo es malestar. Solo. Y el ser humano no puede vivir solo. No lo comprendo. Nada es comprensible.

La verdad engendra odio. ¿Y que es la verdad? Es la verdad o la mentira. La cara o la cruz. O vivir las vidas de otros, con los que hablo, a los que quiero, a los que admiro, a los que odio. Nada es ser. Cada día es peor.

Pienso, que quizás me estoy volviendo loco. O no, quizás es mi momento más lúcido, pero, me apago por dentro y por fuera. Y ya no sé que decir, ya no sé que pensar.

Muero. ¿Dónde estás? No hay respuesta. La verdad engendra odio.

Y la verdad, es...

martes, 8 de marzo de 2011

Pensaments II ¿Quién soy? ¿Qué quiero?

Estas dos preguntas me recuerdan a una serie televisiva de ciencia ficción creada, producida y en gran parte escrita por Michael Straczynski, Babylon 5. En la trama general de la segunda y tercera temporada aparecian, como trama en la historia, dos semidioses, aparentemente creadores del universo, que preguntaban a diestro y siniestro dos preguntas de fácil formulación y extremadísima y compleja resolución.


¿ Quién eres? 








¿ Qué quieres?










Creo que son las dos preguntas que más nos hacemos las personas. Dos preguntas que creemos podemos responder con facilidad, siguiendo simples directrices que nos han dado en nuestra vida cotidiana. Pero, ¿realmente es tan sencillo responder?


Somos, en primer lugar, seres limitados con necesidades  ilimitadas. Sabemos que tenemos una vida finita pero deseamos abarcarlo todo, poseerlo todo, y todo o nada, siempre o nunca, los que yo llamo contrarios absolutos de cantidad, son absolutamente falsos. Nuestras limitaciones no llegan a abarcar el TODO o la NADA, ni podemos obtener un SIEMPRE o un NUNCA. 


En segundo  lugar, somos seres ELECTORES. Esto es consecuencia directa de lo anterior. Tenemos millones de caminos por los que cruzar, millones de sendas a atravesar, pero, como seres limitados, sólo alcanzamos a seguir una única opción, y en caso de error, otra. La elección es la adquisición de algo y la pérdida de otro algo.


Y, en tercer lugar, somos parte del llamado "uroboros". Como en numerosas culturas se ha llamado, el "eterno retorno", o el "esfuerzo inútil", ya que a nuestro alrededor y en nuestra propia vida, desde la mera existencia, que pasa por el nacimiento hasta la muerte, nuestro tiempo y el de todo lo que nos rodea es prinicipio y fin.


Ya sabemos que somos limitados, electores y "eternos". Pero aún deseamos más, deseamos saber qué queremos. Y eso es, a la par, infinítamente más complejo de explicar.


Lo único que sabemos es, que no sabemos nada. 


"Sólo se que no se nada, y me enorgullezco de los que no saben eso tampoco"


En la serie, al final se da respuesta a estas dos preguntas. Intentemos alcanzar las respuestas y hallaremos más preguntas, y más respuestas, y otras preguntas. El eterno retorno. 




"AB INSOMNE NON CUSTITA DRACONEM"

Veritas odium parit

miércoles, 9 de febrero de 2011

Buscant la felicitat... Camins que es creuen

La felicitat... aquest gran desconegut. Quan et poses a buscar-la, no la trobes. Quan deixes que tot es mantinguí en calma, ella arriba a tu. Quan creus que la vida ja no et pot oferir res mes, et creues amb ella. Qui o que es la felicitat?
Porta molts anys buscant-la, sense èxit. Soc un esser que viu de felicitat momentània. Quan faig allò que m'agrada, quan estic amb algú especial, quan soc jo mateix, soc feliç. Però només es un moment, un instant, un segon a l'univers, i després torna a la realitat.
Han passat pràcticament 25 anys. I ara, per fi, te trobat a tu. I que cal dir? Que potser tu omples un buit important a la meva vida. No crec que sigues allò que els humans denominen anima bessona, ni crec que pugues donar-me la felicitat eterna que vull trobar... però, no obstant, em complementes com a anima viva.
Pot ser m'equivoqui, però la vida es plena de camins desconeguts. Ara que ens hem trobat, qui sap... pot-ser el futur siga més facil.

Açò no es cap declaració d'amor. Es només el que pot ser siga, trobar a algú a qui considerar estimat.

Per sempre.

Ara, se que el meu mirall torna a estar amb mi.

lunes, 7 de febrero de 2011

Pensaments I

Estimados amigos míos, una historia os voy a narrar. Es la historia de aquel ser místico, que en su seno fue perfecto, o lo era omnipotente, y vaciado en su saliente, de él salió volando electo.
Érase que se era, en el cielo, en el Olimpo, el Edén, La Prometida, la tierra del placer y del vino, el blanco todo lo fuera, la luz, el amor, el camino... la oscuridad verdadera, parangón no tenia, más no tenia sentido.
Entre odas de angelicales, nació uno de ellos, maldito. No obedecía a los santos, maestros del bien embestido; dejare sólo un momento, y desde los vastos cielos, a la tierra miraba, sólo, aturdido.
¿A quien miraba diréis? Buscaba la perfección... pero, ¿no es el Ángel perfecto, creado a imagen de un dios? Él no era feliz, en los cielos no moraba, buscando unos ojos verdes, azules, lirios, rosas... así lo ansiaba.
Cubierto por el pecado, que era todo placer, en su eterno sueño alado. Deseaba ser o no ser. Y más se odiaba a si mismo, por ser quien no debía, y encontrar en lo humano, placer, honor, la vida.
Y así fue, más los maestros, y otros como él dijeron, a aquel supremo entre ellos, que no era, no sentía, no vivía, como instrumento divino sincero.
El gran omnipotente, lo quiso ver por si mismo. Y así justo en el día claro, momento... se inició el juicio divino.
El ángel dijo a su padre, no ser feliz en su camino, desear perfección no quiere, la tiene, nada a aspirar debe, más todo lo posee. Y aquel que todo lo puede, lo echó de su manto, y lo arrastró fuera, a la tierra del odio y del llanto.
Cuando bajó de los cielos, perdió sus dones supremos. Las alas, negras como el carbón se hizo, la piel se entristeció, y los cabellos negros y oscuros se volvieron. Sus ojos claros y eternos, estrellas del firmamento, se volvieron oscuros, y su alma se perdió, más corazón se mantuvo puro.
Vagó por las tierras mil años, odiado y perseguido, y allí quedó bautizado, por odas al Ángel Caído, buscando razón a sus actos, a su tristeza, a su olvido.
Y érase que se era, que en aquel mundo de muerte, de guerra y honor perdido, en sus ojos conmovido, encontró a su mitad. Mitad oscura y eterna, dama era, princesa de su reino, que engalanó su alma, que recorrió su cuerpo. Pecó aquello pecado, pero quedó satisfecho, su vida cobraba sentido, su perfección perfectamente nacida, volvía a ser pasto del olvido.
Vivieron felices por siempre. Se amaron y se quisieron. Y aquel que lo despreció, en su error quedó terreno. La perfección no existe, no es mal, no es bien, no deba ser maldecido, así cuentan mil historias, de ellas, de este Ángel Caído.

lunes, 17 de enero de 2011

Presentación

Dicen los eruditos de la filosofía que siempre hay una primera vez para todo y, elo aquí, en este día 17 de enero, primer mes del año 2011, una primera vez se ha iniciado. Después de varios años escribiendo pensamientos en papel, vivencias pasadas, arduos momentos de mi vida, me he decidido en publicar una alegoría de mi existencia, a modo de pasatiempo ocasional, que me ayude a transmitir mis pensamientos al mundo.

Nunca he escrito un diario. Yo soy de los que creen que mirar al pasado ayuda a una persona a recibir mejor lo que vendrá del futuro. No creo en el destino. No creo en una línea marcada. El tiempo es ligeramente curvo, y eso, eso sí, es absolutamente cierto.

A partir de ahora, y cada día, si mis musas me ayudan, iré comentado apartados de mi vida que me han hecho reflexionar, con los que, quién sabe quizás pueda ayudar a otros.

Este es mi deseo y con él, se empieza...